Voglia di scrivere

Lei si distraeva tra le differenti occasioni che la vita propone, come se un alito caldo e persuasivo soffiasse sulla sua schiena, sospingendola, e nulla poteva la sua volontà che forse, anzi di certo, per il momento era debole e da lei stessa ignorata.

Risentiva anche di una curiosità prolungata di molto oltre il limite ammesso dall’età, essendo ormai lontana da quel periodo della vita in cui le mani stropicciano legittimamente qualsiasi cosa, quando ogni evento, od oggetto, è tanto più prezioso quanto più ci si deve arrampicare per arrivarci.

E mentre continuava a gingillarsi con la vita e con quella curiosità acerba, ma che applicata al suo mondo adulto era impropria, se non ormai ridicola, pensava che il suo poteva anche essere un atteggiamento infecondo ai fini dell’anima. “Perché io ce l’ho, l’anima…” pensava,”… e non è di certo come quella di mio padre, che si compatisce da sé, tanto è striminzita e paralizzata. La mia dev’essere più carina senz’altro, e non la posso sciupare riempiendola di roba schifosa, come i panini di Rita, giù al bar.”

Questo pensiero non le balenava tanto spesso, ma quando accadeva era di seguito all’angoscia, che arrivava come presagio di una colossale perdita di tempo.

Passeggiava, fuggiva, si chiudeva nella sua stanza, ma sempre in compagnia dell’illusorio impegno di capirsi, d’impararsi, per accorgersi che, infine, batteva dei colpi a vuoto.

Ma poi, che aspetto aveva il suo “sé”? E soprattutto, dov’era?